«Cuba es la siempre fiel porción de tierra claustrofóbica rodeada de agua por todas partes, que uno se lleva en las tripas, cuando la abandona, para reinventarla. Cuba es empalagosa y femenina hasta en sus pliegues más rugosos, pero funciona a base de un machismo intragable, pesadísimo, ibérico y africano; todas mis tías usaban siempre esta expresión: lo hago porque me sale de los cojones. y uno se pregunta por qué cuba tiene que ser una obsesión. una respuesta sería que cuba es como una gritería del corazón, un barullo con un silencio muy peligroso dentro, la isla que se repite, una hembra negriblanca dizque dormida, bajo un mosquitero remendado por los cocuyos. y es Fidel Castro, aunque uno esté en contra o quizá por eso mismo, y miami es el sueño americano pero soñado por la otra orilla de nuestra era imaginaria. por eso este libro es tal vez como tenía que ser: sencillamente una isla más, extraviada bajo el viento y arropada por los cundeamores de nuestros nobles descalabros.»
René Vázquez Díaz
 
Muy pocas veces en la literatura se produce este milagro de hermosura y profundidad: la isla del Cundeamor no sólo es Cuba; también la transmite al lector, y se la pone en el alma, para que haga con ella lo que quiera. Amarla, por ejemplo. Huir de ella. Desearla. Prometerle futuros. Esta novela es como un país.